Mulher se Suicida do Alto de Sua Tristeza

Sangue e morte povoam os jornais dos animais sedentos por

Sangue e morte.

Por sorte o poeta morre cedo,

Sem medo do incerto destino,

Brinca feito menino entre as vísceras da

Cidade,

Tem na certeza da inexistente divindade,

A força que move suas mãos.

Sem deus para guiar sua devoção,

Vira devoto do humano,

Esse incerto oceano de náufragos desse incerto

Naufrágio o destino.

Nas mentes vazias que batem cheias panelas,

A realidade de uma sociedade devota a mediocridade se

Revela.

Nas panelas vazias que alimentam à cheias cabeças,

O descaso atira ao valo a certeza que amanhã haverá

Sol.

Menos mal que o poeta morra cedo.

O único medo que lhe corrói é o de toda essa insanidade

Da cidade,

Dos animais e do

Sangue,

Vermelho como a rosa,

Que tinge os jornais e as sinapses de um mundo sem amor.

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