Operário

De quem é aquele corpo,

Que sob o barraco jaz morto de frio e

Inanição?

Suas mãos estão calosas,

Da rotina danosa de erguer tijolo ao

Chão.

Brasília foi ele que ergueu,

Batalhando em pleno breu,

Tateando o labutar;

Fez o centro da nação,

Dia a dia, pão a pão,

Conseguiu aguentar.

Serviço feito, obra pronta,

Recebeu então a conta de tanto sonho

Esperado,

Com o resto da família –

A mulher e a filha -,

No satélite foi jogado.

Ali a fome bateu forte,

O frio, prenúncio da morte,

Veio um dia lhe falar:

“Olha só que bela feita,

Que cidade perfeita tu vieste levantar.

Mas ela em nada te pertence,

Agora aceita, te convence,

Que aqui é teu lugar.

Esse casebre é teu esquife,

Tu para o mundo não existes,

Só tua força é necessária.

Morre...

Porquê de força acabaste e

Só o teu corpo em contraste,

Assim ante ao chão,

Revela a pintura da vida,

Essa obra esquecida,

Pintada por tua mão sofrida,

Vestida de ilusão.”

De quem é aquele corpo,

Que sob o barraco jaz morto de frio e

Inanição?

Talvez mais um para o estado,

Mas pelos conhecidos era chamado,

De seu querido João.

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